entre.nuage.et.pluie

A quoi ça tient?

21 juin

Pinces à linges aux partitions

pour la sérénité du batteur

bricolages, improvisations

font le talent du régisseur

le vent pourra souffler son saoul

tu vois, ça tient!

Fil bleu dans la fiche bleue

mieux qu'un fil conducteur

et les paroles du chanteur

arrivent à nos tympans heureux

la rue peut continuer son bruit

tu vois, à ça, ça tient!

Entourés de vibrations

face aux amplificateurs

nos os sentent les sons

au rythme décidé par le compositeur

si on oublie où on est, le groupe est bon

tu vois, ça tient à rien!

à la batterie les pulsations

remplacent celles de nos coeurs

la musique comme griserie

cadences imposée des percussions

quand on oublie tout de sa vie

tu vois, le bonheur vient!

Le soleil joue les intermittents

dans les parasols agités de vent

les yeux clos, on y croit, c'est magique

quel talent cet éclairagiste

il fait grand jour pourtant

tu vois, qu'est ce que c'est bien!!

Que le goût nous en vienne des offices

ou des défilés tambours battants

n'a pas fait de nous des complices

de cette société du plus offrant

De la poésie à la musique

tu vois, à quoi ça tient!

Pour Daniel,

 21 juin 2009

photos: Daniel V.

  Cette nuit, funambulette s'est donnée à l'auberge sans frontière. Elle a donné son corps, jamais elle ne vend rien. Criez au scandale, bonnes gens! Le scandale, où est il? Funambulette cherche, ne voit pas, ce corps qu'elle trimballe tant bien que mal, à qui est il?  Morales austères prennent la vie à revers, en font apprentissage de la mort, petit à petit, soumettre tous les besoins du corps, vivre des années pour préparer l'ultime journée?  Ce soir là, mère, je voudrais dire « sans regrets », et quitter la vie sur un sourire d'amour et non grimace amère.

  Coupable!  Coupable en action, en pensées! En pensées? Sinistre blague. Comment peut on avancer pareil mensonge? Funambule a essayé, comme chacun, de faire advenir le bien, la paix, la douceur pour le monde, par la force de ses seules pensées. Pour quel résultat!  Pas assez concentré? Jusqu'à l'éblouissement, l'étourdissement, la concentration, et par le monde, tant d'illuminés y consacrent toutes leurs énergies, en vain. Alors... aussi impuissantes au bien qu'au mal les pensées, tant qu'elles restent otages de nos cerveaux.

  Leur seul pouvoir est résonance sur les murs de l'immeuble, ondes qui nous rendent doux, sensibles, réceptifs, ou agacés, énervés, agressifs. C'est le seul pouvoir des pensées: influencer notre rapport aux autres, déterminer la nature de l'interface entre le monde et nous. Mur de plexiglas froid, lisse, muet, ou haie fouillis abri et passage, nos pensées créent les limites de notre moi. Jamais une frontière n'a été coupable de quoi que ce soit, adressez vous plutôt au douanier, c'est lui l'exécutant qui contrôle et refoule!

  Alors pensent, pensent, petits funambules, pensent et vers les étoiles de la piste s'élancent. Libres. Trapézistes qui sur la voie lactée se retrouvent, chaque nuit intense, nous vivons tous sous les mêmes étoiles, innombrables, comme elles, depuis que le monde tourne, soleils, chacun tente d'attirer à soi... pour briser le huis clos.

  Il se passe toujours plus que l'instant. Il y a l'instant et ce qui se passe dans la tête de l'autre, et dans la notre, conjonction de silences, lourds de sens.

  Il lui dira jeune Bilboquet, il parlera à funambulette, car il en fera sa confidente quand elle rentrera. Il lui dira son grand amour pour une femme dont le sépare le fleuve de l'âge.  Mais pour l'instant funambulette erre encore entre causses et villages, à mi-course de son exil, elle erre et pense, s'inquiète parfois pour son funambule resté dans l'immeuble. Elle l'a laissé au milieu des nuages, elle a peur parfois. Oui, accepter la vie, c'est accepter la mort, accepter l'amour, c'est accepter la souffrance de l'inquiétude pour l'autre.

 Sauf à lâchement déserter le premier... Certains Anges me rattrapent parfois, auxquels je dis bonjour poliment, oui, bonjour, je sais, je sais que chacun a ce choix là aussi, ce choix j'en fais une force: si je suis en vie, c'est par choix, par désir, en conscience. Et ce qui est difficile, mais pas subi, devient expérience, sagesse, bâton de pèlerin pour le chemin.

  Parfois, le chemin , pente descendante, est parsemé de rocailles qui s'effritent sous nos pieds, roulent, nous font glisser, tomber, parfois.  Parfois la vie s'accélère. C'est dur pour les funambules perdus dans leurs nuages. Le temps devient instable et la mer s'agite, le fil se balance, ils se cramponnent, par réflexe. Heureusement. Heureusement, funambules s'accrochent au fil qui oscille dangereusement, plus il bouge, plus ils serrent, vous ne le leur ferez pas lâcher. Pas avant l'accalmie. Il n'y a qu'au temps calme qu'on peut réfléchir assez pour envisager de lâcher le fil, et au temps calme, on y est bien sur le fil, on peut suivre les nuages, les étoiles. Les funambules ne sont pas sourds à l'appel des Anges, mais ils n'y répondent pas, jamais ils ne coupent d'eux même leur fil... tant qu'ils peuvent être utiles.

  Être utile, on le peut toujours pense Bilboquet. Il le dira à Funambulette quand il la verra. 

  Allez, lève les yeux, mère, et peut être dans ce ciel que tu vénères, verras tu autre chose que Zeus et sa foudre te visant. Mais ce rôle m'exaspère, du haut de mes neufs ans, te tirer du bourbier  m'y a toujours enfoncé. Non, c'est fini, par la force des mots, je te laisserai dire les tiens, puisque c'est ce qui te soulage, mais je sais désormais que tu parles aux nuages, car je refuse d'être témoin de ta vertu souffrante.

  Ma vie est mienne, tu me l'as donnée, faudrait pas oublier, je n'ai signé aucun contrat, pris de billet pour aucune gare, j'ai accepté de vivre, je suis libre.

  Oh là là! Paratonnerre  pleure et se lamente, un malheur de plus la tourmente, si funambulette ne craint plus le ciel, quel garde fou s'imposeront à elle, quelles limites à sa démence?

  Ne pleure pas Paratonnerre, funambulette encore se doit de rassurer, la mer n'est elle pas assez salée à ton goût? Des garde fous, j'en ai, je monte sur mon fil, je vois le monde qui tremble, pleure et gémit, et je me dis que tout, je ferais tout, pour ne pas ajouter de larmes à la montée des eaux, y compris, vois tu, parfois au risque d'en verser moi même.

  Ouf! Paratonnerre se calme, sa fille n'est pas pourrie, il lui reste des racines, avec un bon engrais, d'oxalis et de bourbe mêlés, les bonnes branches pourraient repousser.

  Elle ignore, petite mère, que funambulette est une déracinée...

extrait de Vagues d'oxalis, chapitre 7

mai à octobre 2005