entre.nuage.et.pluie

Tumultueux passages

Faut-il les passer

avec mille précautions

pour que rien d'autre ne bouge

que la corde du pont?

Ou faut-il

encouragé par Jules

aimé par Jim

entrer dans le tourbillon?

Fragiles transitions

Sont-elles ciel d'orage

usant tout notre courage

en quelque instant violent

et...

plus rien comme avant?

Ou peut-on pas à pas

passer sur le dallage

pavé bleu-pavé blanc

avancer...

au delà du mirage?

Période de changement

Sont-elles bouleversement

changement de toutes les donnes

et pour donner le change au temps

faut-il qu'on s'abandonne?

Qu'on cesse de se crisper

sur nos bonnes habitudes

confort d'esprit douillet

autant de servitudes

Ou peut-on rester soi

rêver aux mêmes couleurs

garder les mêmes émois

et les mêmes douleurs

qu'avant révolution?

mais alors à quoi bon...

vendredi 28 aout 2009

Martha.

Lorsque le vieux curé qui avait initié les travaux de la chapelle mourut, et que tout fut stoppé, la vieille Charmille tomba dans une mortelle dépression. Mi-sorcière mi-fée, toute sa vie recluse dans la forêt avec sa fille dont personne n'avait jamais pu tirer ni parole ni geste de communication, elle avait mis tous ses espoirs dans la construction de ce lieu de dévotion. Elle avait travaillé comme une acharnée, participé aux travaux les plus durs pour avoir un lieu, près de chez elle, où implorer à chaque instant les puissances divines de rendre la raison à sa fille. Et voilà que tout s'arrêtait là, comme ça, faute de moyens et de volonté. La chapelle resterait inachevée, à la merci du temps, des éléments, la végétation peu à peu reprendrait ses droits et le lierre son envahissement. L'arrêt des travaux fut aussi celui de l'acharnement de Charmille, elle se laissa mourir lentement.

Désormais seule et loin de tous, Martha, puisque c'est ainsi qu'était prénommée la fille, avait perpétué à sa façon les rituels mystiques de sa mère. Chaque soir, à la nuit tombée, elle arrivait par le sentier, seulement couverte, selon la saison, d'un drap ou d'une couverture qu'en général elle volait au linge qui séchait. Les villageois laissaient faire, c'était leur impôt solidarité. Elle pénétrait dans la chapelle inachevée, s'y dévêtait, et s'allongeait sur la terre, à l'endroit même, où pour respecter la dernière volonté de sa mère, on l' avait enterrée. Là, quelque fut le temps, par grand froid, forte pluie, vent violent, grêle ou brouillard, elle restait toute la nuit, les yeux grands ouverts. La pluie et le froid bleuissaient son corps, la grêle lui laissait cruelles blessures, le brouillard l'imprégnait d'un froid mortel; mais elle ne bougeait pas de la nuit, paraissait indifférente, et ne se relevait qu'au matin en ayant l'air de n'avoir souffert de rien.

On disait au village que parfois, certaines nuits sans lune, se glissait en la chapelle quelque homme-bête, mi-humain mi-loup ou chien, qui profitait de l'offrande. Mais ce ne sont que légendes, personne jamais n'en vit ni n'en sut rien. Et Martha continuait ainsi, de nuits en nuits, d'années en années, son rituel païen. Au matin, à la première rougeur du ciel, elle reprenait à l'inverse le chemin et rentrait dans la sombre cabane qui lui servait d'abri. Elle y dormait tout le jour pour se remettre de ses amours avec la nuit et ne ressortait qu'aux étoiles suivantes. Ce qu'elle mangeait et quand? Certainement le peu qu'elle volait, entre chien et loup, ou dans l'hésitation de l'aube.

Ça durait ainsi depuis des années et Martha avait vieilli, quand un soir bruits et lumières troublèrent

sa transe. Là bas, mais non loin, s'échappaient d'un pavillon jadis déserté, des bruits humains. On parlait, on bougeait, on mangeait, on chantait... Martha en fut agressée. Qui osait ainsi profaner son sanctuaire de nature et de silence? Colère et révolte s'éveillèrent en elle. Aux moments où le lieu restait désert, elle tenta de détruire cette intrusion dans son univers. Mais elle n'était ni méchante, ni douée pour le sabotage, elle renonça. Grandit alors en elle une grande tristesse, elle découvrit la peine, et les larmes qu'elle n'avait jamais coulées. Désormais le soir, elle ne s'étendait plus nue sur la tombe de sa mère au milieu de la chapelle. Non, elle se recroquevillait dans un coin, genoux contre ses seins, entourés de ses bras. Elle avait mal au creux d'elle.

Cela dura des mois. Des mois durant lesquels parvinrent chaque soir jusqu'à elle, des bribes de conversations, des morceaux de confidences, des éclats de rire, des parcelles d'amour et des petits bouts de confiance, tous ces sentiments mêlés qui s'échappent des lieux où vivent les humains. Un soir elle n'y tint plus, elle vola au premier grenier venu de quoi se vêtir et se parer, attirée par les lumières des guirlandes. Dans cette assemblée heureuse, aux tenues quelques peu décalées et alourdies de choses qui brillent, personne ne s'étonna de cette petite femme frêle à la robe démodée et aux souliers dorés. Les mots un à un revenaient à elle, nés du brouhaha joyeux. En elle, elle entendait pour la première fois la voix de sa mère la supplier de vivre, et d'être heureuse en ces lieux.

Aussi, quand l'hôtesse de l'endroit dit qu'elle avait besoin d'aide pour la saison prochaine, qu'il lui fallait quelqu'un de courageux et d'endurant, capable de travailler la nuit, de supporter l'eau chaude, l'agitation et le bruit des clients, Martha chercha au plus loin de son enfance, parmi les mots si longtemps oubliés, s'approcha de l'hôtesse, leva discrètement la main pour s'en faire remarquer. Et elle qui n'avait toujours été que solitude et silence, articula le premier mot de la soirée et de son existence:

-Moi.

mercredi 26 aout 2009,

pavillon des thermes.

pour Christine.

Vous reprendrez bien encore un peu de rouge?

-On dit l'odorat des femmes plus sensible que celui des hommes. Je me demande si c'est pour ça qu'elles sont les seules à apprécier l'odeur métallique du sang?

C'est vrai que comme entrée en matière, pour l'homme qui me raccompagnait à mon logis après une agréable soirée bien arrosée, ça avait de quoi surprendre, le dérouter. Un peu vampiresque comme réplique, mais ça m'était venu comme ça, dans l'odeur entêtante du couloir que je partageais avec une vendeuse de décors floraux aux parfums artificiels et indémêlables. A force, ces odeurs de pots pourris et de désodorisants d'intérieurs chimiques devaient atteindre un peu mes neurones, les détraquer! Et puis... je le connaissais à peine, on allait chez moi après le restau, ça m'amusait de lui faire un peu peur, de forcer son imagination, pas forcément dans le bon sens. Pas toujours aux femmes d'avoir peur de tomber sur des pervers sanguinaires!

Il m'a seulement regardée, un peu étonné, puis il a vite trouvé une explication rassurante. Zut, il n'aura pas eu peur longtemps, pas drôle!

-C'est l'abus du vin rouge, ou une façon élégante de me dire que t'as tes règles et que je ne dois rien espérer après ce "dernier verre" chez toi?

-Non, c'est juste comme ça, tu sens pas les odeurs dans ce couloir? Toutes les femmes qui montent ici les sentent, et seulement un homme sur deux. Pourquoi?

-Tu fais monter tant de monde ici, que tu en fais des statistiques?

-T'as pas répondu à ma question, tu sens ou tu sens pas?

-C'est un test? Si je sens, je gagne quoi?

Bon, il n'était apparemment pas ici avec moi dans le couloir, il était désespérément ailleurs et sûrement après, après le "dernier verre", ou au présent, mais en train d'évaluer si ça valait la peine d'aller le boire ce verre, si rien ne devait en découler. Oui, bonne idée le test, voir à quoi ils pensent en montant l'escalier, s'ils sont capables d'y être avec moi ou si leur seul objectif est le lit qui est au bout du couloir! Idée à retenir!

J'ai laissé tombé mes questions idiotes et on s'est concentré sur nos verres. Pas grand chose à boire chez moi, j'ai pas de digestifs, pas de boissons festives ou distrayantes, j'osais pas lui proposer de la verveine, ça faisait trop bobonne qui a besoin de somnifère, alors on a continué au rouge. Décidément, ça m'inspirait et à l'occasion d'un blanc dans la conversation, j'ai remis ça:

-C'est vrai que vous les hommes, vous n'avez jamais l'occasion de côtoyer le sang autrement que dans des circonstances traumatisantes, il n'y a que les femmes qui connaissent des effusions de sang heureuses, ou anodines, ça doit influencer jusqu'à notre odorat.

Là je crois que je l'ai achevé le pauvre, il n'avait plus rien à raconter du film qu'on avait vu, plus rien à dire du menu, il n'avait pas l'air d'avoir envie de parler de lui, et ça ne lui venait pas à l'idée de s'intéresser à moi, en paroles en tout cas.

-Bon, j'espère que tu as passé une bonne soirée, merci pour le verre de rouge, j'vais rentrer vas, ce soir, j'le sens pas...

Et il est parti.

Le lendemain je racontais ma soirée aux copines à la pause café, l'une d'elle le connaissait:

-Ah, t'es sortie avec Gabriel? Il vient de démissionner, le pauvre, l'ANPE lui avait proposé un job aux abattoirs, comme Offre Valable d' Emploi, il a pas supporté, maintenant, comme il a quitté cet emploi, il n'a plus droit à rien, j'espère que tu l'as pas trop ruiné au restau!

10 juillet 2009

La rentrée de Toto

Le maître vient de distribuer la traditionnelle petite fiche de rentrée: nom, prénom, date de naissance, nombre de frères et soeurs, activité des parents... Victor, que ses copains à la récré appellent Toto, s'arrête sur cette question et reste rêveur, les yeux aux plafond et le stylo en l'air, jusqu'à ce que l'instituteur remarquant un inactif dans le lot des élèves encore bien sages -ce n'est que le premier jour- s'approche de lui et l'interroge:

-Et alors Victor, tu as fini?

-Non Monsieur.

-Une question te pose problème?

-Ben oui, je sais pas quoi cocher là, parce que mon père,

• le lundi il jardine chez un voisin qui lui donne des légumes en échange

• le mardi il emmène mémé chez le kiné

• le mercredi il s'occupe de nous parce qu'il n'y a plus école le matin

• le jeudi il emmène la classe à la piscine

• le vendredi il fait des tracts pour son association

• le samedi il tape sur des casseroles devant la préfecture parce qu'il n'est pas content

• et le dimanche, pour garder son RSA, le pôle emploi l'a obligé à prendre un boulot de caissier au supermarché, parce que maman et ses collègues refusaient de travailler le dimanche.

   

Alors je coche quoi? pas "chômeur"! il travaille tous les jours!

7 aout 2009